#4¹ Marc Trivier

Ce que j'ai vu s'est perdu.
Ce que j'ai été s'est effiloché.

T'ai-je raconté: ma fille, petite vraiment, sur le pont de la malle qui quittait Ostende pour Folkestone. C'était sa première traversée. Alors dans ses bras tendus elle serrait la poupée dont elle ne se séparait pas, lui montrant la mer qui s'avançait, comme si elle-même ne pouvait voir qu'en imaginant ce que ressentait le bonhomme de chiffon.

J'ai oublié de te dire qu'une coccinelle est morte ce matin à Anchorage. Sans ces mots que je t'écris, tu n'en aurais rien su. Peut-être n'est-ce qu'une fiction de plus, pourtant pas invraisemblable. C'est la fin de l'été. Là-bas aussi.

Le réel, c'est peut-être les mots? Ou serait-ce quand il pleut?

Marc Trivier

#4² Marc Trivier

«Nous vivons dans un roman colossal, en grand et en petit » avait noté Novalis, un roman que chaque vie, humaine ou animale et même les arbres, annote et rature comme par devers soi, tantôt croyant déchiffrer et tantôt ajoutant des signes aux signes, à ce qui fait le dehors vaste, à vrai dire interminable. 
Alors qui m’interdit de songer que le visible, cela qui revient à chaque fois que j’ouvre les yeux, se déplie comme un texte fait d’images, d’indices, de traces et de marques, qui sont autant d’appels, d’énigmes, de relances. 
Pas de mots et pourtant un langage. 
Non un récit avec un contenu sémantique figé, pas de lexique, rien d’articulé, rien à interpréter, juste un énoncé morcelé, éclaté, en allé, inlassable: un poème. 
Une élégie? Que voir c’est l’entendre. 
Qui est comme le bruissement du temps.